Бывает, пишем мы стихи,
И в них, смакуем мы грехи,
Изнанку чувств, мы обнажаем,
И нашу душу обижаем.
А в наших чувствах часть души,
Бывает, жалкие гроши,
Мы силу, чувством извлекаем,
И в Мир Вселенский посылаем.
На чувства нежные скупимся,
Казаться глупыми боимся.
И в наших чувствах силы мало,
Они, похожи на кресало.
Мы, искру чувства высекаем.
И тут же сразу забываем,
Наполнить нежностью, нам скучно,
И жить без нежности, так грустно.
Любовь без силы, как эскиз,
Ну, вроде жест, или каприз,
Она, мгновенно потухает,
И душу вам, не согревает.
Так стих изнанка, как прощание,
Как очищение от желания,
А кто-то, силу собирает,
И цель, как жертву выбирает.
Мысль стиха
© Copyright: Юрий Симаченко, 2011
Свидетельство о публикации №111070802920
Свидетельство о публикации №111070802920
Рецензии
