провинциалка

хронически болен - скитаюсь,
блуждаю под острым углом по ночам,
оступаюсь, скольжу, уклоняюсь,
от того что все не по чем...

в мои окна звезды устали смотреть,
мою комнату сглазил Обломов,
в этих книгах смысла давно уже нет,
то ли дело пивные флаконы?

нет ну что ты, я давно уже не пью,
с тех пор как не стало друга,
нет, он не погиб, тем более, в бою,
но его зацепила пуля-дура...

я знаю ты немного медлительная,
но при этом с хорошей реакцией,
ты согласная казаться всегда,
с оглядкой на меня,
как на последнюю инстанцию!

какая неутомимая жажда
и такая же скука во всем,
торопливость, ворчливость и алчность,
беспризорность стихийна, но укрыта зонтом...
показательно отважна

ты что-то хотела сказать?
упражняешься и в блогах и в мейлах
ну не мучай себя - вперед,
осенью снова отпустят цены...

для чего тебе эта любовь?
примитивная, но ушлая сила!
не построить тебе новый дом,
в котором бы старый забылся,
не осудит тебя никто,
за смелость в него вселиться!

может быть только я,
один из немногих кто здесь еще остался.
видимо только в ночах длинных ножей,
на коротком поводке я не зря скитался...