Белый стих о любви

Что есть любовь, как не эмоция, придуманная нами из страха смерти, что взрывает пульс,
Ломающая время и пространство, в угоду безрассудству двух сердец?
Полет над боли пропастью на крыльях столь безнадежных, что и в мыслях нет
В живых остаться, сохранив свой разум, не опаленный искрами страстей?

Что есть любовь, как не попытка к бегству от суеты сует и от молвы,
Стремление постигнуть мирозданье, дорога к обретению себя,
Чтобы найдя свой путь в подлунном мире, стать самому проводником в чертог
Заоблачный, что часто снится юным, тем, для кого вселенная – в глазах

(Зеленых, голубых, бездонно-карих, неважен цвет, когда влюблен всерьез!).
Спасение? О нем и не мечтаю. Так сладко утонуть в твоем тепле.
Растаять хрупкой маленькой снежинкой и капелькой бежать по кисти вверх,
Укрывшись от всех прочих и лаская тебя так нежно, чтоб не смел дышать!

Что есть любовь, как не искусство верить, способность ждать и жаждать перемен,
И принимать всего, без оговорок, без масок и невиннейших прикрас!
Что есть любовь, как не желанье света, не очищенье страждущей души,
Не шаг навстречу радостному Богу, не причащенье к Имени Имен?

Что есть любовь, как только не слиянье двух «я» в одно, которое есть «мы»,
Не единенье рук и душ в потоке событий, дел, дум, чаяний, потерь?
Что есть любовь, как не уменье грезить, не безмятежный сон, сон наяву?
ВидЕние и виденИе белых, легчайших взмахов лунных мотыльков,

Их, проникающих в сознанье с целью явить  мне голос внутренний и твой.
Что есть любовь, как не борьба за счастье, которое нас манит с детских лет
И заставляет всматриваться в небо, и звать прореху в ткани тьмы – звездой?
Что есть любовь, как не единство звуков, рожденных в откровениях ночных

Или дневных симфониях прекрасных, обоим им гармония – исток...
Что есть любовь, как не бескрайность чувства, смирение и буйство, жизнь и смерть?

О как наивно-жалки эти строки! Что я могу поведать о любви,
Когда сама застыла изумленно, словно впервые выглянув в окно?
Как рассмеется истинный художник, взглянув на незатейливый эскиз...
И пусть! Ему, сумевшему так много, и то не передать, что есть любовь...