дцать

мы забудем все это лет этак через -дцать.
мы очнемся в нелепой квартире и вспомним снова
наши челки, под ними не видно уже лица.
мы не сможем сказать друг другу опять ни слова.
это как пустота в районе твоих глазниц,
это наши попытки время и вечность сплавить,
когда держишь в руках не меньше десятка птиц
и не знаешь какую сейчас отпустить, отправить...
это как домострой - раз суббота, то значит рви
и мечи, потому что поздно - сложней, чем рано.
это бич всех времен - ради этой слепой любви
мои руки не потревожат в себе стоп-крана.
это все как беременность, вЫносил боль - терпи,
ты творец, значит - главный, можешь свой плод оставить,
но не делай ошибок. во имя слепой любви,
возвращайся за ним, несмотря на огонь и гравий
под сухими ступнями, на харканье мертвеца
своей сахарной кровью, свежей, почти прозрачной,
невзирая на просьбы. это судьба творца,
что погибшее сердце упорно и глупо тащит
на сгоревших плечах, через пламя, грозу, метель,
за собою упрямо несет через путь тернистый...
а потом просыпается - кофе, весна, постель
и с ним рядом лежит бесконечно любимый призрак.