Этот город горит

Стерхе http://www.stihi.ru/avtor/klara1

Здесь беспорядок. Открыты окна, открыты двери. Лежат окурки. Приходят люди, садятся в куртках на край постели, приносят фрукты, вино, конфеты, табак с ментолом, приносят вести о самом разном. В кошмарном месте случиться новым не лучший выход. И я лежу здесь, смотрю в обои, ищу зверушек, но сказка сдохла в мирочке душном системных сбоев. Пришла реальность. Приходят люди, приносят радость в цветных конвертах. Сливают тайны. Бредут в сюжетах героям в тягость. И я не знаю, что делать с ними: беречь их память, найти ли тряпку? Ведь беспорядок, сквозной и гадкий, мне точит камень. И я не знаю, а люди ходят, снимают лица [читайте маски], снимают кольца и лезут в краски. А мне не спится. И мне не льется весна шальная сквозь строгость рамы и мимо шторки. Я поднимаюсь. Прямой и кроткий. Весьма упрямый.


Так мой город горит, ты… слышишь?

Люди просто плюют на вещи, слова, друг друга. Вырываясь из пут часового стального круга, я гуляю под окнами нашей квартиры бывшей. Я беременна строчками, в доме гуляет ветер, занавески колышет, и к черту летит бумага, у меня изоляции нет, смертоносна влага ожидания. Каждый, твердят, в ответе за ненужных ручных зверей, что идут по следу за рукой и за взглядом, идут, истончаясь в нитку, по дороге теряя рифмы, слова и ритмы, токсикозом измучены и постоянным бредом. Этот город горит, и покоя мне здесь ни на йоту. Сигареты и ветер. И точит проклятый кашель. Я куда-то бегу, я, спасаясь, ищу кого-то, просыпаюсь под окнами бывшей квартиры нашей. Я куда-то бегу, словно белки, смеясь, в колесах. Я ношу свои маски с великим уже умением, а мои сквозняки всем чертям мои письма носят, чтобы черти в кошмарах делились со мной вдохновением. Этот город горит, и его не спасает ливень. Без Нее день за днем – обжигающим злым пунктиром. Я уже не в ладах с этим правильным чистым миром: кто герой, кто злодей, кто безжалостен, но объективен, кто последняя тварь, я не знаю, и знать не имею ни малейшей возможности. Время, как въедливый кактус, уцепило меня, сделав жертвой. В последнее время я смотрю сквозь Нее – мой любимый смертельный ракурс. Как Она расплела меня – не завязать, не склеить. Как лассо. Время детством вдоль пальцев крутится…
Ты бы твердо сказала: «А хочешь – мы будем верить?  Только вместе. Тогда у нас все получится». А еще бы сказала, что боль – ювелирный мастер, и что кровь оранжада сегодня сыграла в сангрию, и что плачет по мне мой мечтательный влажный Амстер. Улыбаясь со знанием дела, как старший по званию, ты бы точно сказала: «Послушай, как небо дышит». Мы уселись бы на пол с игристым любимым красным. Я б курила любовь, все бы стало простым, не страшным.

Этот город горит без тебя,

дорогая, слышишь?


05.07.2011