На обомшелой душе вековые грибы
Шляпками в такт улетевшему джазу колышут.
Ты не играл мне на скрипке - ты скрипкой и был,
Страстью потрёпанной птицы зимуя на крыше.
Ты не играешь на скрипке - ты скрипка и есть,
Чистой струной вызывая весенние мысли,
Звуки ловя в ледяном животворном ручье
Долгим глубоким глотком с первомартовской искрой.
Так не играй же на скрипке - а скрипкой и будь,
Выпусти птиц в небеса - чтоб сумело согреться
Вместо бокастых сырых мухоморов на мху
Белое поле ромашек, усыпавших сердце.
<15.03.11>
Скрипка в мухоморах
© Copyright: Тэрри Ферест, 2011
Свидетельство о публикации №111070602952
Свидетельство о публикации №111070602952
Рецензии
