Дрожит осенний лист, дрожит,
Меняя цвет свой на ветру,
И вскоре, может поутру,
Он в путь последний полетит.
Закружит плавно в танце бальном,
Тихонько падая к ногам,
Как подношение богам,
Он ниц падёт в витке прощальном.
Один из многих он собой,
Покроет землю, обнимая,
В любви своей, не понимая,
Он обретёт хмельной покой.
В палитре красок золотистых,
Он будет лишь одним мазком,
И любоваться полотном,
Придёт поэт с тетрадкой чистой.
И как художник на холсте,
Напишет он живые строки,
О том, как лист тот одинокий,
Лежит на огненной земле.
Дрожит осенний лист, дрожит
© Copyright: Вячеслав Смирнов-Дьюн, 2011
Свидетельство о публикации №111070508418
Свидетельство о публикации №111070508418
Рецензии