Просто стихи. Совместный проект

Совместный проект
Александра Кованова, Татьяны Дорофеевой-Миро, Кариатиды Сны,
Инны Метельской, Светланы Мулюковой, Евгении Худяковой, Ирины Четвертновой...
   Приглашаем авторов к развитию темы!

АЛЕКСАНДР КОВАНОВ:

Как рождаются?
Переливаются.
Перекатываются,
Как горошки во рту.
В труде и в поту
Вызревают.
Рождаются
И умирают.
Тлеют углями в печке.
Сгорают, стекают в свечке.
Клавиатурой
И ручкой.
С Музою-злючкой
Пар-ти-ту-рой
На лист выливаются.
Вот так…и рождаются.

ТАТЬЯНА ДОРОФЕЕВА-МИРО:

Ночь.
Тишь.
Слёзы.

Спишь.
Дождь.
Грозы.

Май.
Весна.
Одна.

Чай.
Без сна.
Письмена.

Думы
Угрюмы.
Помыслы-
Юны...

Стол -
Мой престол.
Приговор:

В грудах
Бумаги
Чудо.
Из ниоткуда-

Стих
Тих.
Утих...

КАРИАТИДЫ СНЫ:

Лист начальный,
Непечальный,
Предназначенный на смерть.
Поздравительный.
Скандальный,
Чересчур исповедальный…
(Впрочем, это как смотреть!)

Писан в сумерках,
С оглядкой,
Под линейку и в тисках,
По шаблону, по порядку,
Без усилия в висках,
Без вмешательства предсердий.

Лист…
Очередной последний.

     ***

Господи, что ж это за эпидемия? -
Мучиться строчками, мучиться темами…
Мало мне с прозой в прятки играть! -
Вот уж несчастье – стихи сочинять.

Господи, что ж это за эпидемия?-
Пошлость и горечь складывать в пение,
Грязь пропускать через сито словес,
Зло и добро возводить до небес.

Господи, что ж это за эпидемия?-
С собственным телом устраивать прения,
В стих распылять невозвратность минут…
(Умные женщины так не живут!)

Господи, что ж это за эпидемия?!
Правда - и Смерть?
Или Ложь во Спасение?
Шутка всерьёз?
Иль любовь, не любя?
Гибель с тобой?
Или жизнь без тебя?

ИРИНА ЧЕТВЕРТНОВА:

Возможно, я была права,
Влюбленность, не имела смысла.
А, если кругом голова,
А, если путаются мысли…
Мой бог, зачем мне эти сложности,
И за какие же грехи,
Я, позабыв об осторожности,
Вам по ночам пишу стихи….

АЛЕКСАНДР КОВАНОВ:

Тсс!
Тихо!
Ещё тише!
Ветерка дуновение.
Голубь воркует на крыше
Любимой...
Вздох.
Мановение
Листьев. Колышутся
Едва-едва...
Миг.
Мгновение..
О-за-ре-ние.
Мысли.
Дожди из слов.
Рифмы...
Любовь,
Морковь...
Вихрь мнений,
Поползновение ударений,
Неправда,
Что это
Совсем не больно!
Ай!
Рай...
Волны
Находят ритм.
Вол-не-ние..
Зыбь.
Рябь...
Эхо...
Тихо.
В муках
Рождается
Стихотворение.
Пожалуйста,
тише...
Тсс!

КАРИАТИДЫ СНЫ:

Ни у кого не встречала
столько гениальных строчек!
Возможно, только
у причала ночью,
в августе каждом,
когда летят звёзды
поздние отважно
и восхитительными
хвостами - стихами,
полуночными строчками -
рассекают небо над нами
небо - точиями!
Много - точиями...

* * *

Не хочу! Надоело
Чернить всё, что кажется белым-
Будь то лист обнажённой бумаги
До отчаянья полный отваги,
Иль дощечка души,
На которой что хочешь пиши.

До чего же капризно
То, что болью зовётся и жизнью…

* * *

Все мои стихи -
Как в воде круги!
Отголосками печали
Те круги обозначали.

Чем от центра далее.
Тем они печальнее…

То, была уверена,-
За мои грехи.
Но и в срезе дерева
Тоже есть круги!

Тоже вширь идущие,
Все – наперечёт,
Но по ним грядущее
Дерево растёт.

СВЕТЛАНА МУЛЮКОВА:

Вдохновенье ушло, не оставив следа,
Я почти не пишу, я почти  позабыла,
Как рождались стихи просто так иногда,
Но сегодня душа, словно ангел бескрылый.
Как являлись стихи мне узнать, не дано,
Превращались в поэзию радость и горе…
Мысль крутилась, как будто бы веретено,
Нити строк красовались в словесном узоре.
О любви говорила стихами подчас,
Всё искала, что истинно есть, а что ложно.
Иногда не хватало ни слов и ни фраз,
И словарный запас становился ничтожным…
Приходилось не раз в словари заглянуть,
В светлом поиске слов вдохновенных... О чудо!
Раскалённой бессонницей светится путь,
Среди сотни дорог я одна почему-то.

АЛЕКСАНДР КОВАНОВ:

Под словесной своей
Гроздью
Забиваю в себя
Гвозди,
Чтобы чувствовать боль
Жарче,
Чтоб казался мне мир
Ярче…
Чтобы гром прогремел
Громко,
Чтоб печать и тоску
Скомкать,
Чтоб дарили стихи
Радость,
Я давлю из себя
Жалость…
Чтобы мир обрести
Снова,
Заточу поострей
Слово,
Забивая в себя
Гвозди…
Под словесной своей
Гроздью…

ИННА МЕТЕЛЬСКАЯ:

Мы явления все облекаем в слова,
Так нам легче прожить на свете…
Разве быть перестанет травой трава,
Коль её не воспеть в сонете?
Разве осень прикинуться сможет весной,
А грачи запеть соловьями?
Так и мне иногда, сумасшедший ты мой,
Не излить тебе душу словами.
И в сплетении тел, и в смятенье сердец -
Молчаливо-прекрасная Истина,
Бессловестнен уход. И безмолвен конец,
Где любые слова бессмысленны…
Каждым утром рождаюсь в сиреневой мгле,
Молчаливых московских туманов…
Божье Слово – основа всего на земле,
А не строчки бульварных романов.
Мы кастрируем души в дешевых словах…
Так нам легче прожить на свете.
Не рождённая боль в не рождённых стихах –
Это наши с тобою дети…

ЕВГЕНИЯ ХУДЯКОВА:

Мои друзья, с тетрадками стихов,
Бредут в ночи, фонарь в руке сжимая,
Там, в лабиринтах, отсветы от снов,
Как влага драгоценная,живая.

Сквозь нишу камня,протянувши ветвь,
Гранат,как алый взрыв, из полисада,
Сквозь лист ночной души, вскрывает клеть,
И вылетают светляки из сада.

И капли слов, мерцающим огнём,
Стекают в перламутровую чашу,
Чтобы воскреснуть из тумана - днём,
И осветить темнеющую чащу.

И разломивши время пополам,
Друзья опять бредут, по руслам речек,
Засохших...чтоб служить стихам,
И людям, жаждущим глотка... их строчек.

КАРИАТИДЫ СНЫ:

Не хочу писать стихи. Не хочу.
За грехи свои, грехи заплачу.
Что мне рифм унылый стук – тра-та-та!
Интонаций маята, нудота…
Не хочу! Хоть режь, хоть жги,
Хоть распни.
Но стихи – идут они…
Вот они.