белое

.
.
.
я слышу музыку -
ветер играет волосами людей,
как на арфе..
эта музыка течёт сквозь меня,
эта музыка резонирует мной,
может, в этом отрывке я резонёр,
только ветер унёс страницы
и играет волосами людей,
как на арфе..
и случайными нотами в них
запутались птицы..

эти волосы
там, наверху,
держат Парки..
если их не тянуть,
то они не будут звучать.
если их оборвать,
то ветер не сможет играть
волосами людей,
словно на сказочной арфе..

я слышу музыку..
и я чувствую ритм.
может, я дирижёр,
но нет ни шприца, ни спицы..
сердце - как метроном,
но ему надоело биться,
мне хочется всех отпустить,
я хочу ощутить
послевкусие звука..
послезвучие жизни..
после жизни.. а что за ней?
только ветер играет
волосами людей,
как на арфе..

в его тонких пальцах -
волоструны людей,
в тонких пяльцах тени -
мой нотный стан,
я хочу спеть прекрасную песню о жизни..
я пою её каждую милисекунду,
только Парки глухи.

я сыграю им Дециму, Нону
пока не вывихну кисть,
этой кистью потом напишу
остальные аккорды.
может, ветер сыграет их
на моей хорде,
там, на спине,
может, рёбра сгодятся
вместо нотного стана,
сердце, почки и печень
последними нотами станут
в этой песне, что ветер
сыграл на мне,
как на арфе..

...

я лежу на земле.
Морте плевать на музыку.
мои волосы в дряблых руках
обращаются в пыль.

я нема и глуха. и ветер на мне
не сыграет.
и последняя нота течёт по щеке,..

высыхая.