Свой

На комке отчаяния вот не запнуться бы.
Слова на дыхание - сжато....

Какой то удобной жизни - отказано...
И люди выкормыши тоски - жабы...

И вот один выходит, рассказывает,
Один из тех, кто много узнал, когда нас ещё не было.

Дрожат его руки, лицо на бело,
Сам не знает, боится, стоит упрямо - указывает.

На конце острого пальца бездна кровоточится,
Ему кажется, что так правильно - покрикивает.

Идут за ним люди, слушаются и вдруг кто то вскакивает,
Он за грудь хватается, ему осадить его хочется,

Стоят оба на друг друга смотрятся,
Лезвие вытаскивается, кровь выпускается,

Тот, кто сильнее - ему прощается.
Теплые камешки крови катятся.

Толпа аплодирует, толпа довольная не двигается,
А он кровь платочком собрал и лицо им вытер,

На них вглядывается, на месте прирос - не шагается.
Они пораженные замерли - ожило то, что вымерло.

И за ширму ужаса ещё одна тень отступает,
Они довольные его на руки подхватывают - свой говорят.
И за собой в яму утаскивают.

Лица показываются, из толпы выделяются,
и все до одного, как по приказу, вниз срываются.
А бездне хочется, бездна требует, бездна ворочается,
на бок опрокидывается и в лица невозможно внимательно
вглядывается.

30.06.11.