Скрипач

На шумном вокзале в разные залы
Люди бегут.
На поезда, электрички – всё по привычке.
Чемоданы везут,
Тащат, роняют кому-то на ноги –
Крики стоят.
А на первой платформе, около входа
Играет скрипач.
Нежная, тонкая музыка льется
Из под смычка.
Скрипач - то он плачет, то он смеется,
Робко молча.
В этой мелодии дивные ноты,
Словно цветы,
Сладко звучали над нервотрепкой
Всей суеты.
Думал скрипач, что в минуты прощаний
И радостных встреч
Эта мелодия – универсальная -
Сможет согреть.
Мысли развеялись моментально
От тумака:
Тучный мужчина бежал по перрону
С дитем на руках.
Резко задел скрипача и с размаху
Сильно толкнул:
«Что ж ты, козлина, палкою машешь…»
И промелькнул.
Дама с тележками и авоськами,
Тяжко пыхтя,
Бросила: «Что распиликался громко?
Дурно из-за тебя…».
А джентльмен в полустиранных брюках:
 «Брат, прекрати,
Я ж не услышу, поезд из Луцка
Стоит на каком пути!»
Фыркали люди ему на перроне,
И с горяча
Кто-то шепнул, словно из преисподни,
«Да здесь не нужен скрипач!»
Всё закружилось и завертелось
В сердце у скрипача.
И эти слова - как не хотел он –
В мыслях стучат, стучат…
…
Тихая улица. Крайняя точка
Длинного дня.
Грустный, уставший скрипач-одиночка
Скрипку обнял.
И по пустынному тротуару
Странная тень
В ночь удаляется от вокзала
В завтрашний день.
Где его место, где та обитель,
Что бы играть?
Чтоб приходил замороженный зритель
И оживал.
Что бы веселая, звонкая нота
Стала водой.
Что бы играть для души, для полета
И быть собой…
С этими мыслями бродит скрипач,
Не зная, куда пойти…
А на вокзале поезд из Луцка
Стоит на втором пути.

04/07/2011