Есть там поэзии ниточка-строка

          Врачу  функциональной  диагностики

Как  Вам  идёт  в  глазах  смешинка,
В  кудрявых  волосах  рыжинка!
И  Вам  подвластны  свет  и  тьма,
Как  будто  жизнь  моя  уже  сама.
Читает  для  меня  Булгакова  роман,
Всё  наяву  и  вовсе  не  обман!
И  всё  в  мирах  как  прежде  суета,
И  в  чёрной  комнате  чёрного  кота.
Я  не  ищу!  Уже  мне  свыше  маета,
Дана  по  образу,  где  вся  красота.
Мерцает  ниточкой  стиха  текущей,
И  просто  за  душу  порой  берущей!
Но  Вы   читаете  в  тишине  идущей,
Скупые  строчки  из  волны  несущей.
  В  записях  своих  тугих  программ,
Мелодии  неслышные  энцефалограмм. 
И  всё!  Чуть  после,  иронично  Вы,
Мне  улыбнётесь  глубже  синевы.
И  на  вопрос  поэта  непрактичный,
Ответите:  не  пряча  ум  критичный.
Всё  хорошо.  Не  едет  Ваша  крыша, 
И  весь  чердак  уютен  и  возвышен.
А  бури  бытия   его  ещё  не  занесли,
И  злые  мыши  опилки  не  снесли.
Прочь!  У  Вас  ещё  не  светит  ночь,
И  ясный  день  готов  всегда  помочь.
Вам!  Читает  жизнь  моя  роман,
И  явно  попадает  в  тот  меридиан.
Где  снова  происходит  это  чудо,
Взятое  Булгаковым  невесть  откуда!
А  мне  вот  повторилось  наяву,
Я  как  и  прежде  чудом  назову.
Всё  это, 
В  самом  деле!
Так  есть  поэзии  ниточка-строка,
Иль  прозябать  ей  неуместно?
Вопрос  мой  как  Мастера,
К  той  самой  Маргарите!

М. Кузьмин
Век  21-ый