Вновь бреду, захлебнувшийся болью,
Я в ночной разъяренный трактир.
Где тоска посыпается солью,
Где кругом ненавидят весь мир.
Здесь народ, кто усталый, кто нервный,
Свою жизнь выдает нараспев,
Если кто-то и грезит деревней,
Большинство же - за КПРФ.
Что же, пойте! Чего же, пляшите
Под гитары заливистый звон.
Слышу - кто-то поет на иврите,
И, быть может, про Волгу и Дон.
И вот в этом угаре бессилья
Шепчет сердце, тоскою давясь -
Если кто-то и грезит Россией,
То лишь той, где насилье и грязь.
Вновь бреду, захлебнувшийся болью
© Copyright: Егор Золотухин, 2011
Свидетельство о публикации №111070402381
Свидетельство о публикации №111070402381
Рецензии