Смерть усталая бродит по бойне,
Утирает телятам слезу, –
В вымя матери спряталась двойня,
Распуская слюну, как косу.
А на улице долгие ливни
Бьют по кладке стены от угла
И желают в порыве наивном
Вымыть красный кирпич добела.
Сколько было их, сколько их было,
Стенам вьюги тесали бока.
И боец – чёрный ангел бескрылый –
Сжал в руке рукоятку клинка.
Синеглазый герой, юный воин,
На щеках недобритый пушок:
Пьян слегка, он красив, он спокоен,
Его любят и дьявол, и Бог.
Бойня
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2011
Свидетельство о публикации №111070401788
Свидетельство о публикации №111070401788
Рецензии