Ещё любить не перестали,
И оперением блетящ,
Но крылья всё же подустали
И юг уже не так манящ.
А косяки по-молодецки
Зовут, курлыча, за собой,
Туда, где берег ждёт турецкий,
Где африканский веет зной.
Где бабочки в ночи порхают,
Туда, где цыпочки везде,
Туда, где глаз твой отдыхает
На с ног сшибательной звезде.
Но что-то не даёт сорваться
С тех мест насиженных тобой.
И перелётным называться
Уже не хочется порой.
И кто-то вдруг внутри подскажет,
Взвалив, что прожил, на весы -
Что я не перелётный даже,
А дятел средней полосы.
И я тому ему поверю,
И даже выдохну с душой -
А на хрен мне турецкий берег?
И эта Африка - на кой?
Чем в небе попусту елозить -
Останусь дома на земле,
Пусть здесь стервозит и морозит,
Зато душа всегда в тепле.
А чтоб гнездовье уважали,
Всем маму Кузи покажу,
Каким бы птицем не назвали -
В России яйца отложу!
Перелётный птиц
© Copyright: Влад Селецкий, 2011
Свидетельство о публикации №111070401083
Свидетельство о публикации №111070401083
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.