Где запоздало поют перелётные птицы...

Вот я стихом в полунОчной поре упиваюсь -
мышью подпольной скребусь иль скворцом заливаюсь,
плачусь в жилетку, что жизнь хоть не больно, но била,
только она - эта жизнь - полосой проходила
и подносила по мере стараний подарки
юности, что проходила на пляжах и в парках.

Влюбчивость быстрая нынче слезою исходит,
память - единственный дар - нынче мной верховодит,
только сюсюканье это уже надоело,
да и геройством назвать всё прошедшее - смело,
вот и толкусь я теперь со словами отважно -
голый король в прозаическом мире бумажном.

Столько любовей отвергнуто мной и распято
из-за одной, что ушла от меня без возврата...
Сдвинулось время отсчёта - другое настало,
жаль, что без пользы оно из-под рук уплывало,
чем-то запомнившись, и со значеньем моменты
в память осели, даруя по осени ренту,
где километры дорог улеглись на страницы,
где запоздало поют перелётные птицы,
трогает душу, что был я войной перекрещен,
и изливаюсь восторгом, что Богом завещан...
Жил, что-то вечное, тайное пряча, не каясь,
и в результате - полночным стихом упиваюсь.