Мгла застелила мгновенья,
Тьма наступает на пятки.
Надо ль молить о прощеньи,
Совесть ища в беспорядке?
Слезы (а это ли странно?)
Больше не льются неоном.
Знаю, ни поздно, ни рано,
Правде не быть чемпионом.
Истина лжи бестелесна,
Все перерой картотеки!
Мыслима ль целая бездна
Злобы в одном человеке?
Лишь на ладони прямая –
Жизни нелепая проза…
Пальцами иглы ломаю:
Пох*й мне ваши морозы.
Apocalypse
© Copyright: Кассандра Ворон, 2011
Свидетельство о публикации №111070303186
Свидетельство о публикации №111070303186
Рецензии