Не рад пропавший

Я одинок в своих стремленьях –
увидеть прошлое с утра,
запечатлеться в тех мгновеньях,
коль не сегодня, то вчера
понять не суть, но вдохновенье
на поприще стихийных слов
и... – записать стихотворенье
без потрясения основ
не оглянуться, но представить
всю вакханалию мечты –
во сне и в жизни не лукавить,
не видя ночью пустоты
во всех стремлениях к свободе
на бойком месте тишины,
где выплывают вновь невзгоды.
Летят проклятья со стены
не плача, всё-таки страданья
в забитом прошлом без вины
оставшейся не без вниманья,
как подвиги, но без войны.
Награды, пьяные парады
и какофония вокруг.
Мы одиночеству не рады.
С пожатием вспотевших рук
и поздравлениям бумажным
в весёлом вихре торжества,
что был когда-то ты отважным,
теперь – безмерность хвастовства. –
Не с точки зрения солдата,
а пропаганды, злобной лжи.
Убитый смотрит виновато,
но торжествуют вновь вожди,
и полководцы безмятежны,
бездарные на всех фронтах,
но лично преданы, как прежде,
и с головой, и грудь в крестах.
И снова празднуют Победу,
устроив подлости парад.
Ни совести, ни чести нету.
Парадной пошлости не рад
солдат, убитый в поле брани –
не захороненный боец,
живым мелькнувший на экране...
...то был пропавший мой отец.