может, с детства...

Может, с детства осталась, не знаю, эта странность не видеть земли,
и привычка смотреть, не мигая, на рассветное небо вдали,

и печалиться о невозможном, и о том, что уснуло давно,
будто предки в оковах острожных за моею проходят спиной,

там другие звучат уже гаммы, и другие созвездья в глазах…

Здравствуй, дед, Константин Иоганыч!..
что ты делаешь в наших лесах?..
Неужели своих не хватило и валить, и пилить, и строгать,
где твоя богатырская сила, где успел ты её растерять?..

выпьем, дед, за последнее лето, и за осень, что пахнет листвой,
и за женщину грустную эту, что навеки любима тобой
там, где медленно бродят одни лишь
силуэты из давнего сна…
ты её никогда не обнимешь, хоть и будет на свете весна, -

ничего… ты пройдёшь этот полюс, ты пробьёшь эту стену во мгле,
выпьем, дед, мы сравнялись на возраст,
на рассвет и на волчий билет,

и на хлеб этот чёрный и чёрствый, и на весь этот лес вообще,
где всё так же свободно и остро,
одиноко и дико душе