Декабрь...

Декабрь, раздетый догола,
Дрожит в расхристанности пьяной,
Глаза, размытые туманом,
Следят за мной из-за угла.

В них стынет смертная тоска,
И, безнадежно нелюбимый,
Он бродит, но бродягу в зиму
Не хочет осень отпускать.


Рецензии