Вливается ядом осколок надежды.
Не верится как-то в безумное чудо.
Устал, склонился, попал между,
В то, что возникло из ниоткуда.
Руки трясутся от избытка свободы.
Проклятий слова выливаю на себя.
Тону в мире красок, мрачной погоды,
Палитра эта не для меня.
Останусь один, вырежу вены,
Выколю себе безумные глаза.
Сдавливают мозг хмурые стены,
И рвётся из тела кровавая душа.
Какой сегодня день? Ничего не понимаю.
Чтобы понять, надо искать.
Праздничный галстук я надеваю,
Хотя меня хоронят опять.
2002
Депрессия
© Copyright: Петр 85, 2011
Свидетельство о публикации №111070205369
Свидетельство о публикации №111070205369
Рецензии