Отчий дом

Нет лучше тех стен - где родился,
познал где вкус ты молока.
Наверно, ген их просочился
при зарождении тебя...
Ты вспоминаешь даже запах,
ведь им  ты с мамою дышал.
Того двора защиты в лапах 
из детства в юность...

Ах, как жаль!
Ну, как вернуть бы эти встречи
с той, что уж нет, да не седой -
там, коромысло взяв на плечи,
шла на колонку за водой.
Зимой в печи дрова трещали...
Мороз хоть яростно крепчал
под песни вьюг с трубы - печали
сны  миновали по ночам...
 
Лишь в доме отчем стены лечат,
ведь ты дитя им навсегда,
но, невозвратностью калечат –
их вечность « прошлым» нарекла.
Лежишь, прикрыты только веки,
и глаз не хочется открыть.
В плену у дома ты - навеки,
там первый шаг твой, дождь, арык...
Захочешь ты в него вернуться,
да та тропинка заросла -
не сможет в зелень окунуться
уж пересохшая листва.
А там завалинка с золою,
закрыты ставни за окном...

И сожалеешь ты с зарёю,
что это было только сном.
Теперь, там новые строенья,
твой храм смели с лица земли.
Такое в сердце огорченье,
ну, словно Родину снесли.
 
- Ты где, набеленная печка?
Где то тепло, что - по ушам?
Коль пересохнет детства речка,
мир затрещит, да по всем швам.
И ты без прошлого, как нищий:
Разут, раздет и неумыт.
Не ностальгией – духа пищей
потомство следует кормить:
им перейдут воспоминанья,
и коль приснится, то поймут,
что с этих стен идёт преданЬе,
начало корни - с них берут.
 
И так легко душе печальной,
как будто заново рождён,
и мама вновь тебя качает,
и вновь по лужам  босиком.

Иллюстрация: Александр и Галина Романычевы  "Отчий дом"