На *** всё это нужно?

 Вот на *** всё это нужно?
                И кому, скажи ты мне?
 Зачем поток своих мыслЕй снижать до уровня красивых фраз?
 Зачем часами размышлять над тем,
                какую рифму подобрать (встать, срать, лежать, лизать… ать…?)
 И
   как
       поэкзотичнее
                бы
                построить
                строчки,
                Чтоб всех разом удивить?
 Чтоб прочтя твоё творение и в режиме изумления
 Придя в восторг от рифмы дивной (сильной?)
 Глупец сказал: «****ь, а ты поэт!!!
                Хорошие стихи, однако, пишешь!»
 Но как они быть могут хороши,
                если в «плохо» рождены?
 Когда под новой дозой боли уже не в силах говорить
 Дрожащая рука чувств обрывки начинает выводить…
 Когда в поисках успокоения
                начинает рррвать от напряжения,
 Когда злому возбуждению не находишь применения,
 Всё хоронишь вдруг на дне своей штопанной души…
                И желая поскорей смыть с себя
                слой грязи мерзкой
       Окунаешься во тьму…
 (Ведь во тьме не видно грязи)
                «Дайте мази для души!» - крикнешь вдруг в ночной тиши,
                Но так себя и не услышав, упадёшь на грязный пол…
 Ты заснёшь,
            Забудешь всё:
                Кто такой и где живёшь?
                Жив ли ты, иль вот-вот умрёшь?
                Ждёшь кого-то, иль ждут тебя?

  НО ОДНО ТЫ НЕ ЗАБУДЕШЬ НИКОГДА!
 ТЫ ПРОКЛИНАЛ ЛЮБОВЬ, БЕШЕНО ЛЮБЯ!

            А с утра

 Ничтожную ту часть тех самых ощущений,
 Что осталась на бумаге ты стихом и назовёшь…

                И не поймёшь: на *** всё это нужно?..