Поколения

Когда-то мне  отец сказал,
Что он родился в кишлаке,
Что тетушка моя Айше,
Как мать была ему везде.
И жил он впроголодь всегда,
И босым бегал иногда,
Их было четверо в семье:
Бекир, Реджеб, Айше и Зелие.
Все жили на одной земле,
В которой, мать их Фатима,
Лежала уж давно одна.
Отец их Юсеин – ага,
Был правоверным навсегда,
Молился он по пять раз в день,
Работал много, и немного ел,
А иногда на праздник песни пел.
Летело время, годы шли,
И дети все быстрей росли.
Кто вышел замуж, кто женился,
Ну а отец мой, в бегство обратился,
А от чего бежал, не знал и сам,
А  может, просто не сказал,
Но путь   с Болгарии сюда,
Он перепрыгнул в два шага.
Теперь немного отвлечемся,
Притормозим и оглянемся.
Россия! Белгород. Село.
Кому-то точно не везло,
Родиться в этой нищете.
Но где-то домик в тишине,
Стоит с соломенною крышей,
Там за столом серей, чем мыши,
Сидит семья из трех людей.
Там бабушка моя Мария,
Не опорочив  свое имя,
В свои несчастных сорок два,
Мою мамашу родила,
Назвали Галей от чего,
Не знает до сих пор никто,
Но знаю точно, что отца
Не знала никогда она,
Лишь знала, что зовут его Петром,
Что был хорошим мужиком.
Надежда вся была на брата,
Дядь Витя с молода пахал,
И про усталость забывал,
От нищеты изнемогал,
Он хлеб насущный добывал,
Но о прекрасном он мечтал.
А между тем сестра росла,
И разобраться не смогла,
Как упорхнула из гнезда.
Попала в город навсегда,
Где встретила потом отца,
Заслали, было два гонца,
Один в Ракитное летел,
Другой в Седефче преуспел,
Несли они благую весть,
О том, что создана семья,
И будет в мире жить она,
Но воспротивились роды,
Сказали, нет, не думай ты,
Зачем тебе чужие  путы,
Ты наберешься срамоты.
В трущобах где-то рождены,
И  нищетой закалены,
Свой выбор сделали они.
Родились дети, посмотри,
И написали им стихи,
И вы читатели мои,
Не забывайте про свои,
Многообразные черты,
Быть может в этом жизни суть,
В слиянии культур сверкнуть,
И на мгновенье осветить,
Пути таинственную нить.