И твой голос становится серым. Обугленным. Потусторонним.
Как сталь застывает тело. Чтобы не помнить.
Чтобы не чувствовать. Не дышать. И больше не ждать. Совсем.
Привыкшие не мечтать не проходят сквозь олово стен.
Привыкшие не мечтать слепы. Но зато как крепки!
Прокажённым под стать – никто ж не подаст руки.
Привыкшие не мечтать молчат, потому что нечем им крыть.
И когда из двух кнопок одну нужно жать - ты выбираешь не жить.
Привыкшие не мечтать
© Copyright: Юлия Светлова 2, 2011
Свидетельство о публикации №111070200028
Свидетельство о публикации №111070200028
Рецензии