Пора грибная...

               
Размером в человечий рост ввалилась в землю яма.
И не могу я скрыть ни страха,  ни тоски – могила!
А где- то плакала и плачет, чья то мама.
А на могиле нынче  пробиваются по краю белые грибы.


Грибной сезон, а шаг шагнёшь и снова яма.
Роняет цвет рябина, как слёзы  мать раняет, утраты боль храня.
Каким ты был, каким богам молился ты упрямо,
Чтоб выстоять над пропастью, бесчестием не запятнав себя.


Ты землю грыз в сорокаградусный мороз.
И голодом тебя морили и цинготной хворью.
И не было таких мучений, что бы ты ни  перенёс.
И стонет до сих пор земля, твоей кровавой болью!


В распадках и долинах, ты слышал зов могил,
Когда ты сам, почти умерший, мальчишек хоронил.
В безмолвии глухом тонул твой крик и боль твоя,
Как тонут  в море капли промозглого дождя.


Ты выстоял, ты клятву дал запомнить
В пустых  глазницах  детскую, кровавую слезу.
Ты мне поведал эту боль,  и память я продолжу,
Вот почему  в грибной сезон я над могилою стою.


Пора грибная! яма в рост мальчонки, шаг и снова яма.
Земля колымская, как много боли, как много крови в ней!
И если бы поднять тебя до мерзлоты, узнала б чья-то мама
Быть может, мужа, сына, кто никогда уж не пришлёт ей о себе вестей.

                *   *   *

2000г. Е.В.К.