Когда ветер берёт
прелых листьев немеющий прах
и швыряет, смеясь,
в закрома января,
я ползу, задыхаясь,
на двух деревянных руках
и беззвучно шепчу
"дорогая моя".
Когда знойный июль
разливает кипящую ртуть
на летучую грязь
раскалённой в лучах мостовой,
"золотая моя", —
так не к месту успею шепнуть,
перед тем, как ослепнуть
под жгучей и пенной волной.
Так легко выплетать
вдохновенную ложь.
Но любое из слов
крепко вяжет узду у коня.
Я от ваших речей
и от взглядов острее, чем нож,
ухожу под покров
золотого
огня.
Москва. Стих третий
© Copyright: Роберт Мок, 2011
Свидетельство о публикации №111070201706
Свидетельство о публикации №111070201706
Рецензии