Это земля на грядке, это нежная черная мякоть...
Это крик чаек (но почему-то теперь над полем),
Это плохие манеры - на столе оголенный локоть,
Это желание экспериментировать с алкоголем.
И что бы теперь ни стало, не верь никаким слухам.
Теперь это просто привкус крови на рукавах.
Импрессионистский набросок медленной оплеухи -
Мне говорят: "верно!", но знаю, что не права.
Теперь это крики чаек (но почему-то уже над полем),
Теперь это просто фразы, словно горох о пол.
Я не хочу тебя видеть, даже под алкоголем.
Я больше не буду ставить локти на грязный стол.
Свидетельство о публикации №111070107958
Репродукция, выполненная довольно сносно.
Образ и стих, не хватает эссе и сносок,
В промозглой слякоти Пётр теряет ключи от рая.
Это уютный плед, за окном дожди и штриховка,
Очередной трюк, выполненный вполне себе ловко,
Это, возможно, очередной набросок
Уныния заоконного, водки стопка.
Это встретиться всё-таки, отогреться,
/Дышать на руки, держать в двух ладонях стакан горячего чая/,
Чайки или чёрт знает что и где они там летают,
Снова по жилам разгонит кровь сердце.
Странно. Тревожно. Темно. Бесконечная слякоть.
От всего этого иногда хочется плакать.
Агата Кристи Ак 16.12.2011 18:03 Заявить о нарушении
*
И не спрашивай, кто там. И никогда не верь
отвечающим, кто там. /И. Бродский/
Агата Кристи Ак 16.12.2011 18:05 Заявить о нарушении