Пластинка янтарной зари...

Есть время не то, чтобы к ночи,
не то, чтобы света, а между…
Когда на кустах под росою листочек
теряет надежду -
Проснуться, раскрыться, глаза разлепив?
Поднять головы черенок?
Он помнит, он должен, он – мал и сонлив,
он яблони малый сынок.
Он свёрнутый в кокон тугой мотылёк.
Но время…О чудо! Есть трель.
Он знает, что поднята за уголок
пластинка янтарной зари.
И он открывает глазастую щель…
А птица ему, - Посмотри…
Какая цветов золотистых игра.
Всем радугам их не вместить,
а время толкает его, мол пора
Солнце в себя впустить.
Всё ниже ночь, по капле исходя.
Ещё немного и роса растает.
И птица, та, что трель дала, взлетает,
на сад цветущий глазом поводя.
Она присмотрит сверху старый пень -
почистить перья и чешуйки лап.
Есть время. Это новый день.
Он не для ламп
забытых фонарей.
Он только для церквей и звонарей.
А ты рассвет, согрей
его всей влажностью цепей.
Из паутины сбросит вниз одежду…
Он маленький листок, зависший где-то между
землёй и кровлей старых тополей.
Он света видит пламенный призыв
своей внекаппилярной нервной сеткой.
Он будущий янтарь отяжелевшей ветке,
тарелке белорозовый налив.

   01.07.2011 для Стихи.ру