Нас порадует здесь шорох трав.
И пыльцой вдруг затянет рассвет,
Что с соцветий цветов у дубрав,
Облетает твой летний букет.
Запах мёда, нектар ручейком,
Вдруг прольётся к тебе с лепестков,
Будем мы говорить, ни о чём,
А в душе будем знать, что любовь.
Будем нежно срывать колоски,
Прямо в руки, летящих мурав,
И несмело сплетать их в венки,
Раздевая в жнивьё ниву трав.
В васильковое поле нырнём,
И макушки упрямых волос,
Смочим летней хмельною росой,
И с собою немножко черпнём.
Над туманной, от счастья, землёй,
В ветерок нежно брызнем росы,
Пусть несёт он хрусталь наших снов,
В небо, в лоно поющей зари.
Пусть в верхах пробуждает мечту,
И закружит, и к звёздам швырнёт.
И по радужному мосту
За собой нас, к мечте, проведёт.
К своей мечте...
© Copyright: Владимир Могол, 2011
Свидетельство о публикации №111070106225
Свидетельство о публикации №111070106225
Рецензии