Не сон, дурное забытьё,
Сменяло час за часом,
В них дурь легко брала своё,
Не шепотом, но звонным басом.
Мокра от пота летняя постель,
Простынка кажется мне гнётом,
Всё тело как сплошной кисель,
И пульс стучит с рекордным счётом.
Лишь только утром, под зарю,
Задует лёгкий ветер,
И сбросив тяжесть всю мою,
Даст спать как в зимний вечер.
Летний сон
© Copyright: Сергей Крестников, 2011
Свидетельство о публикации №111070106197
Свидетельство о публикации №111070106197
Рецензии