А ты резвый,буйный...
Глаза у тебя шальные,
Только взгляд неопределённый...
А по осени в нашей квартире все стены да потолки росписные,
Ну а души, как побелённые...
.
Как запачканные серой и воском,
Чтоб не грязно,
Чтоб в чернь не вдаваться..
Ну а руки на отрезки шрамами поделённые,
В прочем тоже в подробности не стоит вдаваться.
.
Ты ведь правда красивый...
Без твоих рук изнутри
лишь чёрный ёд, да смола
Озорной...ну и что,что всегда депрессивный...
Я сама ведь в твой мир
Дверь депрессии принесла.
.
Знаешь,жаль,что у тебя руки развязаны.
Ты с полна себя другим отдаешь.
Так небрежно ласкаешь,
Как томик Цветаевой,
А мою...кхм..поэзию
Ты давно уж не ставишь и в грош.
.
Я люблю тебя,Эго
И этим всё сказано..
Я алтарь твой своей кровью залью.
Моя жизнь уж давно твоими устами рассказана
И поэзией вялой разрублена на корню...
***
© Copyright: Тофа Грин, 2011
Свидетельство о публикации №111070105988
Свидетельство о публикации №111070105988
Рецензии