Туристам

                Пробегают, пыль взбивая,
                По дороге полевой.
                Мотоциклов красных стая,
                Только слышен треск и вой.
                Может быть, и рановато,
                С рюкзаками налегке.
                Это значит, что ребята,
                Едут парами к реке.
                И ещё не стихли страсти,
                Уж развязанный рюкзак.
                Достают: палатки, снасти.
                Разбивают свой бивак.
                И костёр дымит в сторонке,
                И гитарами бренчат.
                Раздаётся голос звонкий,
                И пугает лягушат.
                Там танцуют, здесь смеются.
                Что за крик и суета?
                Хорошо, что не дерутся,
                Друг толкает друга так.
                Вот бутылки, вот закуска,
                Расстелили пиджаки.
                И пошла по кругу кружка,
                И солёные сырки.
                А вокруг лежат жестянки,
                Пачки скомканных газет.
                Кости, хлеб, бутылки, банки.
                И чего здесь только нет.
                Травы вытоптаны, веток,
                Там и здесь торчит лоза.
                Неужели этим летом,
                Обглодала их коза?
                Нет, конечно, не под силу,
                Это сделать лично ей.
                Здесь недавно видно было
                Племя нынешних людей.
                А туристов племя может:
                Разнести и растоптать.
                Оборвать до самой кожи,
                Или даже поломать.
                Всё равно, одни уедут.
                Через день, быть может, пять.
                Снова новые приедут,
                Чтоб "культурно" отдыхать.
                Нет, слова здесь не помогут,
                Чтобы "так" поговорить.
                Раз собрался ты в дорогу,
                Надо край родной любить.
                Только лишь рукою властной,
                Так за шиворот схватить,
                Чтобы знал турист несчастный,
                Как свой край родной губить.
                Ведь никто не запрещает,
                Отдыхать, как хочешь ты.
                Но зачем кусты ломаешь?
                Топчешь нежные цветы.
                Почему забросил в реку
                Ты осколки от стекла?
                Неужели человеку,
                Ты желаешь только зла?
                Оцени ты труд природы,
                Человека заодно.
                Сразу выбросишь из моды
                Слово, "мне ведь всё равно".       
               
                г. Ялта.05.07.1974г.

                Ганночка В.Д.