Сказка 3

Как в родимой стороне
Вихрей свистопляска.
Насвистели ветры мне
Свеженькую сказку.

Зарождается внутри,
Расцветает пышно.
Значит, сказке № 3
Нынче время вышло.

Хоть придумалось не вдруг,
Расскажу не длинно.
Если петь про все вокруг –
Это уж былина.

Я, однако, не гусляр;
Мне не даден этот дар.


Знай, живи – момент лови,
Никого не слушай.
Рассвистелись соловьи –
Да завяли уши.

Но других, брат, не вини:
Обвинять негоже
Средства массовой фигни,
Да и массы тоже.

Бродит масса тут и там,
Не находит места.
Бродит масса – только ртам
Несъедобно тесто.

Наша родина, увы,
Не съедобнее травы.


Устремимся в гладь да тишь
От родного крова.
Но видали мы Париж –
Ничего такого.

Осло, Цюрих, Будапешт…
Опыт не буквален.
Не исходит свет надежд
Из чужих развалин.

На бульваре Сен-Жермен
И на Пикадилли
Ничего себе взамен
Мы не находили.

И приходится опять
День и ночь себя искать.


Если я болтаю вздор,
Завираясь жутко, -
Это, может быть, запор
Моего желудка.

Если мысли набекрень,
Точно искры с пыла, -
Это, видимо, мигрень
В голову вступила.

Если я зову всерьез
Жизнь пустой и гадкой,
Это, стало быть, невроз
Слева под лопаткой.

В общем, тошен белый свет –
Ведь давно здоровья нет.


Как уж милого люблю
Люто да свирепо!
Будто бревнышко, колю
Топором на щепы.

Как уж холю-берегу
Да от ласки таю,
Что не только запрягу,
А еще взнуздаю.

Милый все дороже мне,
Ближе год от году.
Накалю его в огне –
Да в студену воду!

В общем, милый мой со мной
Тоже стал совсем больной.


Описать не премину
И скрывать не стану,
Что давно живу в плену
Я у бизнес-плана.

Чур меня! Со всех сторон –
Злая субкультура:
Калькулятор, телефон
Да клавиатура.

Все быстрей и все наглей
Крутят хороводы
Шесть нулей да семь нулей –
Вороги свободы.

Показательно, что их
Я сама впускаю в стих.


Громко было б звать судьбой
Хлопоты-заботы.
Да и плакать над собой
Скучно отчего-то.

Наспех ладится успех,
Чувства скороспелы.
Поднимать себя на смех?
Тоже надоело.

Ты не рвись, моя душа,
На четыре части.
Разлегайся не спеша
На четыре масти.

Раздели свой тяжкий груз.
Видишь: в каждой масти туз.


Туз червовый – дом родной,
Ясные окошки;
Мне б поднять его одной
Хоть на курьи ножки.

Бубен туз – казенный дом,
Не сироп-малина.
А, на круг, проходит в нем
Жизни половина.

Туз трефовый – сердца для.
Только, между нами,
К сожаленью, короля
Не осилить даме.

Ум смирился и привык
К интересу масти пик.


Только вдруг из-за угла
Прилетит жар-птица.
Мановением крыла
Мир преобразится.

И жар-птицыно перо –
Инструмент пиита –
Будет тонко и востро;
Також плодовито.

Ты держи его в руках,
Будь на самом деле
Счастлив в розовых очках
Даже в черном теле -

Вроде сам себе творец.
Ну а сказочке - конец.

Сентябрь 2000