Никчемушница

День за  днем  зарастает  дрянною  травою  изнутри  меня пространство безвоздушное.
И  не  черное страшно – оно все-таки живое.  Страшно серое  –  пустое, равнодушное.
А во мне этого серого становится слишком много…    Прислушиваюсь зло и внимательно,
Потому что нельзя ни взглянуть на него, ни потрогать, ни выдрать из себя к чертовой матери.
Оно пыльное, мутное, в  тусклых  прожилках, как  в издёвку –  украшено  блёклыми  стразами.
Нет, конечно же, я и сама по себе – фальшивка, но зачем мне все время об этом рассказывать?!
С этим серым внутри как-то даже смеялась –  уж не помню,   по какому конкретно случаю.
Потом, правда, заводная пружинка внутри сломалась, поняла, что сломалось и всё моё «лучшее».
Научу  это   серое  кормиться с  моей   руки,  и, наверное, станем вдвоем дальше мучиться.
Но ничего …   Все ведь как-то живут и с таким?   Или все же я одна такая никчемушница!?