Моим друзьям по стихире

            Вас чествуют. Чуть-чуть страшит обряд,
            Где вас, как вещь, со всех сторон покажут
            И золото судьбы посеребрят,
            И, может, серебрить в ответ обяжут.

                (Борис Пастернак, Брюсову)



Нас не венчают лаврами союза,
считающих себя поэтами по праву,
но не по членству выбирает Муза,
в ком петь ей языку от Бога - славу...

Друзья мои, словесности родной
небесная обжита вами форма,
она обуза днесь в раздаче благ земной,
поскольку брезгует привязанностью к нормам...

С линейкой и весами не бегут
к пекущимся не в печках караваям,
подъёмы чьи - не к награжденьям льнут,
но вольно дышат кругосветным краем
строк, повинующихся светлой ворожбе
языковых традиций в призме взгляда
на жизнь, добытого в живой судьбе,
поэзией высокою средь ада
наземного, стоящей насмерть там,
где дар примеривают к власти и рублям...

Мы разные, но нас объединяет
привязанность к классическим корням,
чьи кроны в нас не трафаретно вырастают,
приглядываясь к облакам...