Гражданам страны дураков

Над заброшенным полем всходит луна.
Оно так же печально, как эта страна.
И на нём не растёт даже бурьян.
Одиноко сидит лишь один мальчуган.
Он зарыл свои деньги. А где урожай?
И когда же повсюду наступит рай?
Кто же он? Кто он таков?
Скажем так - гражданин страны Дураков.
Он зовёт туда всех - и друзей и врагов.
   Не зови никого за собой -
   Они сами пойдут,
   Если знают, чего хотят.
   Но не всем им достанется рай,
   Кое-кто угодит прямо в ад.
   Не зови их с собой...

Та страна - страна боли, печалей и слёз.
Та страна - горький след несбывшихся грёз.
Дураков нынче нет, чтоб растить урожай,
Лишь были проценты, и будет рай.
На страну наплевать - у неё нет души,
Но как звонко в кармане звенят гроши.
Разрывается голос на тыщу частей -
В той стране Дураков не осталось людей!
У неё очень много врагов, и почти нет друзей.
   Не зовут никого за собой -
   Они сами идут,
   Они знают, чего хотят.
   Но не всем им достанется рай -
   Большинство угодит прямо в ад.
   Не зовут никого за собой...

Разворовано всё, в грязь втоптали кресты.
С куполов льются кровь и плачь детворы.
И, разорвана в клочья, стонет страна,
А над полем хохочет всё та же луна.
Только граждане спят. Что ж, спокойного сна...
   Эта песня совсем не том,
   О чём, может быть, стоило петь.
   Эта песня о глупом полене,
   Которое хочет разбогатеть.