Утро. Семь. Мой первый круг.
Стадион бужу прыжками.
Мыслей маленький недуг
Спотыкался за ногами.
Утро. Семь ноль пять минут.
Мысль застряла над бровями.
Чей-то грозный с неба кнут
Пульс довел мой до цунами.
Впереди еще круги,
Но уже на пятом
Устаешь ты от борьбы,
Бредит взгляд закатом.
Ты прошел шестой. Вот он.
Тот седьмой - заветный!
Кто обходит стадион,
Тот боец конкретный!
Начинающий бегун
© Copyright: Мотя Гвоздикова, 2011
Свидетельство о публикации №111063007959
Свидетельство о публикации №111063007959
Рецензии
