Осенний очерк

До сознания доносились звуки распахнутого в ночь города. Резкий запах вечерних улиц расплывался мутноватой дымкой по скверам и бульварам. Темнело…
Темнело неумолимо и быстро, последние, уже холодные лучи стекали куда-то за пределы досягаемости мысли.

Темнело…

Открытая мансарда почти полностью утонула в холодных липких тенях тополей и клёнов, опоясанных еле заметной дымкой тумана. Казалось, что облака стали жидкими  и стекали на землю, останавливаясь у самых стебельков травинок; беспрестанно…
Дикий ветер, подобно дикой лошади, носился между этих медленных, но неумолимо-бесконечных  клочков облаков, то лихо взмывая вверх, то в галоп, огибая их и с таким же ощущением растворяясь в очередном потоке. Его не было видно, но было слышно его холодное и влажное дыхание и стук копыт, раскатами грома разрывавший пространство.

Темнело.

Ночь сползала холодными потоками на землю, на этот город, заполняя его собой. Полностью. Без остатка. Не оставляя ни единого места, куда бы не дотянулись её тонкие щупальца.

Темнело.

Темнело, подобно тому, как миллионы раз до этого. Спокойно. Уверенно. Неумолимо. Этот вечер и то, как он наступал на кусочек открытого балкона был… обычен… Да, наверное обычен и необратим. Это как сон, который ты знаешь наизусть, каждый его кусочек, каждый поворот. Ты знаешь всё, но ничего изменить не в силах. Ты можешь лишь безучастно наблюдать.

Темнело. Чашка кофе уже почти остыла на подоконнике. Порывы дикого ветра, разбрасывая шторы, врывались в квартиру и не найдя там никого терялись в лабиринтах дверных проёмов. Комната наполовину затоплена этим вечером. Тучи даже здесь сумели найти себе место. Они безмолвно отражаются на стенах вязкими мутными образами.

Пустая постель, два стула, шкаф, письменный стол, пара фоторамок и старые часы на стене – казалось, вечер слился с ними воедино, сделав частью себя. Неотъемлемой частью. Теперь уже было почти невозможно вспомнить, как выглядят эти предметы в свете дня.
На улице начинался дождь, завязывая небеса с землёю ещё крепче. Теперь к этим нитям можно дотянуться рукой, касаться их, ощущать… Они – реальны. Мокрые, холодные и реальные.
Дождь тихо забарабанил о подоконник, раскатываясь эхом по комнатам. Вязкие тучи тонко закапали по стёклам, оживляя тени и заставляя их танцевать на окутанных  липким вечерним сумраком стенах. А вместе с ними заиграл на стенах лёгкий отблеск света уличного фонаря. Танго… Ночное танго…

Давно остывший на подоконнике кофе уже не дарит свой аромат этому вечеру. Теперь он всего лишь декорация.
Темнеет. Вязкие щупальца необратимо надвигающейся ночи заполнили весь дом, всю улицу, весь город…

Золотые некогда клёны, словно старинные гобелены, нависшие над открытой мансардой, тоже укутались этим липким мраком, и теперь они виднелись лишь мутными силуэтами на фоне серых потоков дождя.

Окно, залитое обрывками мрачных туч, серые стены, фоторамки, старые часы, пустая постель – всё утонуло в ночи.… И лишь алые маки в бокале на краешке стола по-прежнему напоминали обрывки бесследно ушедшего дня, некогда наполненного яркими лучами солнца... Но только сейчас они стекали еле уловимыми нитями, перевесившись  через кромку хрустального льда в объятия грозовой ночи…
                04.2007.