На этом месте бы иной
Ушёл бы прочь из дома.
Я говорю, как со стеной,
И ломит дух истома.
Ну для кого, ****а мать,
Мы с музой, бля, старались?!
Твоя моя не понимать.
Сложил стихи я в ранец,
Поскольку, честно говоря,
Их написал немало.
Отнёс, чтоб не пропали зря,
Их в толстые журналы.
Там, прочитав, издали стон,
Вися на телефонах.
Сказали мне, что моветон
И что не комильфо, нах.
Сказали б прямо, не юля,
Повесив трубки, кстати,
Поскольку не читатель я,
Наоборот - писатель!
Весьма туманен их ответ.
Чего в виду имели?
И то, что мне сказали "нет",
Я понял еле-еле.
Толстые журналы
© Copyright: Александр Фридман, 2011
Свидетельство о публикации №111063006247
Свидетельство о публикации №111063006247
Рецензии