И не пишется, и не пьется...
Мне б, от старой глухой тоски,
Где душа, как в застенке, бьется,
Как на лампочке мотыльки,
Убежать - и забыть о прошлом,
Бесприютной своей любви,
О судьбе, где все так непросто,
Убежать – и зови – не зови,
Не услышу в далекой роще,
Средь заснувших дубовых крон,
Как ты вновь надо мной смеешься,
Говоря: « Разве то – любовь?»
По дороге из лета в осень
Мне идти, позабыв про сон,
Сквозь молчание бурых сосен,
И на сумрачный горизонт.
Через речки холодной звоны,
Через тени ночных огней.
Через сумрак берез зеленый,
Через счастье забытых дней.
***
© Copyright: Ольга Васильевна Васильева, 2011
Свидетельство о публикации №111063001164
Свидетельство о публикации №111063001164
Рецензии