Немота
Не вдруг стихи перестают рождаться,
Но промежутки между ними длятся.
Все реже возникает хоть строка.
И вот – весна.
Мой май, веселый, звонкий,
Мой звездный рай…
Как я его ждала!
Но не приходят нужные слова
Над колыбелью спящего ребенка.
Стихотворение из сожженной тетради
Свидетельство о публикации №111062900076
С блуждающими взглядами,
Остановившимся зрачком...
Так нам рисуют гениальных сочинителей блатные психиатры.
Они его протащат мордой по канаве,
Отправят в дальние края,
Пристрелят где-нибудь в подвале
И ласково погладят обывателя:
Какой нормальный он!
И вовсе не такой - как тот,
Больной...
И радостно придурку оттого что он полезно крепок и здоров.
Ни дня без строчки...
Что ж, наверно хорошо
С зелёной лампою наедине (и крыша не течёт)
Под выгодный контракт иль просто от безделья
Кропать стихи,
И трудно рассудить, то наказание Господне (наказ)
Иль просто от властей приказ,
Но хочется порой навеки замолчать и впрямь:
Молчишь.
Но вот, стихи я ваши прочитал
И пальцы потянулись к клавишам невольно.
Вот... написал
И вроде бы не больно....
Леонид Тимофеев 23.08.2014 10:05 Заявить о нарушении