В день по чайной ложке

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

(с) С. Есенин

Я устал...
Быть простым и невинным,
потакая безмозглым
миниатюрам.
И уста мне поют,
глотая напиток винный,
что я заперт навечно
в глубинке тюрем.

Что я в день
понемногу
вкушаю язык сумасшествий,
разбивая его на порции по ложкам.
Что - то тень
моя оскудела.
Что - то жесты не те, коими им быть
положено...

Я сегодня решил упиться
агонией,
чтобы трясло
и температура взлетала стократно.
Я сегодня убийцей
стал. Я сегодня спокойнее,
чем вчера. И это есть радость.

Чем вчера, когда выпил
истерику.
Я вчера был неистов
в конвульсиях.
Ну ничего боль слюбится стерпится...
Только что - то колит на моторике пульса.

Ну а завтра, если я выживу,
если меня не покорёжит.
Я за завтраком выпью зло своё
и в моей, умытой шрамами роже
отразится слеза,
что стекает неумело
по щёкам.
Она тонкой струёй пролетит,
главное её не прощёлкать.

В той слезе капля каждого
компонента.
Та слеза улетает прошлым...
Моё прошлое сгинуло
с этой кометой.
Без него быть сумасшедшим проще...