Кто придумал, что пули поют?
Это всё, весенний бред поэтов!
Они стонут, они ревут -
- Своры ангелов с того света.
Чей то брат, чей то муж, чей то сын,
В грудь навылет прошит,
Всё разорвано в клочья,
Что-то мода пошла,
Или мор на мужчин?
Перечёркивают их многоточия!
Ох уж эти о славе мечты!
(Рад соврать, да грехи не пускают.)
Нет в войне ни какой красоты,
Потому что, на ней убивают!
1990
© Copyright: Георгий Эф, 2011
Свидетельство о публикации №111062903008
Свидетельство о публикации №111062903008
Рецензии