Платить

****




Да ни о чём… Мои печали взаперти.
Качаешь время, как ребёнка на руках,
где одиночество, как косточки в горсти –
воспоминаньем о вишнёвых облаках.
Простое утро открывается легко,
как холодильник, где оставлено в сейчас
уже холодное в пакете молоко,
такое белое, как поздняя печаль.

Незамутнённость относительного сна
с предубеждением, что ночь не коротка,
даёт подушке ощущенье, что она –
всё то, что долго ты искал на облаках.
Такое радостное чувство ни о чём,
лишь ощущенье пребывания в дому,
где будет завтра, долгожданное «ещё»,
где безопасно и вдвоём, и самому…

Предощущение возможного тепла
ладони гладит, словно бархатный рукав…
Пространство скажет, что ещё придёт она.
Пространство спросишь: а оно – наверняка?
...Кивнёшь устало, на мгновенье замерев
от ощущения потери пустоты,
в которой ветки облетающих дерев,
в которой вёрткие дворовые коты…

Где отраженье в лужах прежних облаков
легко ложится в память прежнего «прости»…
Где так шатается и дышится легко,
когда не ведаешь – за всё ещё
платить.