Я, может быть, пишу в последний раз...

Я, может быть, пишу в последний раз.
Не для друзей пишу, не на заказ;
Пишу спеша и все ж не успевая;
Надеясь, что пробьется в тех стихах,
Рожденных сгоряча и впопыхах,
Наперекор всему строка живая.

Как бы ни вышло далее везде,
В пути приспособления к среде,
К устойчивой езде на повороте, -
Там предположен только вечный бой
За право жить и право быть собой.
Там нет стихов, - и вы меня поймете.

Вчера, избрав иной императив,
Я на помойку вынесла архив,
Оставив только эти три тетради.
Я чуть вослед и их не отнесла, -
Но все же слишком мне она мила,
Та суть, с которой расстаюсь не глядя.

Вот потому в последнюю тетрадь
Хочу еще пять строчек записать,
Бессмысленно расходуя минуты,
Которых в жизни, что еще течет,
Осталось у меня наперечет.
Но я пишу. А вдруг прочту кому-то?

И этот кто-то дернет за струну,
Сказав, что я себя не обману,
Минутным увлеченная сюжетом.
В какую б ни играла я игру,
Я рифмоплетом все-таки помру.
Ну, если бог мне даст, - умру поэтом.

Июль 1994