О мона лито... демо... рали...
Пусть мы на паперти играли
Средь рукавов ослёзлой лжи --
И я, и смерть, и миражи.
Греметь -- покорно, верить -- скупо,
Мигнёшь -- и валятся к ногам
Каменоносные уступы
И полынья по четвергам.
Ковать резным -- по сердцу -- шпилем,
К сирену лютому взывать,
Уйти на дно высоким штилем,
И всех на свете подзорвать.
А вдруг прикаянно нагрянет --
И всё пойдет дышать на лад?
Ан нет. Уходит за туманом
В стаккато древних анфилад.
Столпы распяты до окурка,
Юроды кластятся в гробы --
Синдромы демо... лито... урга
На территории судьбы.
Неоднозначность интереса:
Летарго-мышленный экстаз.
Урок не кончен, рвется пьеса
И льется теплый дождь на нас.
Рвать и метать -Чёрные маслины без косточки-
© Copyright: Станислав Цаплев, 2011
Свидетельство о публикации №111062804206
Свидетельство о публикации №111062804206
Рецензии