Череда вещей берет свое

Череда вещей берет свое,
А я ношу с собой
Все то тепло,
Что предоставит мне оно.

С любого берега вся предельность
Предельно высока.
И мне очень тяжело предполагать,
Что будет уже завтра?

Нам больше ничего не остается,-
Кроме как петь барды.
С нашим-то везением
Скорее запреем мы.

Чем чего-то дождемся -
С неба точно падать ни чего не будет.
Ну разве дождь еще
И то, это большой вопрос.

Наш аморальный люд уже настолько оброс
Что не то, что в рай,
Нам и в ад уже ворота закрыты.
И каков тогда наш дальнейший прогноз?!

Да уже давно не все так просто.
Мы же сначала делаем,
Думая, что про это потом подумаем,
Ну, а в итоге - время целуем в залупу.

И кто нас отблагодарит за наши заслуги-то,
Тот кто над нами в кабинетах веревки вьет,
Или тот, кто отсюда нас заберет -
Туда?...ну если там никто не займет.

Вопрос об этом давно уже стал ребром,
Потому как наши facы нельзя назвать лицом,
А попросту - серой гримасой.
Мы привыкли чтобы все как по маслу...

Точней у кого-то так, но не у наших,
Испорченных и озабоченных временной властью.
И поклоняющихся лишь тем богам,
Что на купи-продам устроят праздник.

И заживем мы, хотя ,что там той жизни?
Нам ее всю и так видать одним глазом!
И то, не всем сразу,
Что б не запотела эта черно-белая призма.