ветер

Зато я могу писать тебе стихи - это уже немало, правда?
И думать о том, на какой планете сегодня ночуешь ты.
Я ждала тебя столько лет, что встречам сама не рада.
Это все одноразово, как выпускные и гладкие белые банты.

Зато я могу тебя звать в тишину летней ночи с балкона.
Следом за голосом дым посылать и молчать, все молчать.
Специально стираю все явки, пароли, номера телефона,
Чтоб не было даже соблазна о тебе поскучать.

А ты где-то там улыбаешься южному ветру,
Который трепет твои темные волосы.
И, может, доносит мои приветы,
Брошенные вслед на взлетную полосу.

Белые банты вчерашних школьниц заляпаны
То ли кровью, то ли терпкой, густой смолой.
И взрослая мерзость тянется страшными лапами
Туда, где раньше блестело все чистотой.

И город, тобою покинутый, слепо мечется,
Пытаясь собрать меня по минутам встреч.
Мне врач говорит, что это уже не лечится,
И что ему не под силу меня сберечь.

Ведь это было под силу только тебе, енот.
И это было давно - уже больше чем год.

Мне склеить себя пытаться - тупой облом.
Я верю, ты помнишь улицу \ окна \ дом.
Вернешься обратно - проверишь мои огни.
Ты ветром был, им и остался.
Ну что ж, лети!