Из цикла Поиски смысла

                1
           И путник шел. И поднимался дым
           от дальней сопки. Жаждою томим,
           он шел и шел вперед и вверх. За ним
           осталась лишь пустынная дорога.

           Он шел и, отдаляясь от людей,
           все глубже погружался в мир идей.
           И, увлекая, словно чародей,
           пред ним струилась дальняя дорога.

           И каждый камень был суров и гол,
           и каждый новый кряж торчал, как кол,
           но сквозь суровый этот частокол
           вела его тернистая дорога.

           Лишь шаг - и он ответит на вопрос...
           Ему казалось, он чуть-чуть подрос.
           Он был один. Внизу царил хаос.
           А в глубине души росла тревога.



 

                2

           Что такое свобода? Быть может,
           то полет в поднебесье крылатый
           иль волны горделивой горбатой
           бег лихой? Но знакомый сюжет:
           волны к берегу мчатся, а птица
           все ж когда-то на землю садится -
           наступает свободе конец -
           так задумал Творец.

           Что свобода твоя, Человек?
           Не паришь ты спокойно над бездной,
           не беснуешься пеной морскою,
           песней не оглашаешь победной
           мир. Томишься невольной тоскою,
           молчаливо кончая свой бег...
           Что свобода твоя, Человек?
 


                3

           И дерево себя перерастает.
           И кроной шелестит под легким ветром.
           И обнимают ствол могучий ветви.
           И тихий шепот в воздухе витает.
           Но с высоты последнего листа
           увижу я, что формула проста:
           он вырвался и шелеста не слышит,
           и устремляется все выше, выше,
           и, продолжая вновь свое движенье,
           приходит с небом в соприкосновенье...

           Я говорю про лист - частицу древа.
           И ведь неважно справа или слева
           он вырос, чтобы вырваться в простор
           голубизны. Он - не шпион, не вор,
           первопроходец, может быть, вполне,
           но, впрочем, говорить о том не мне...
           ... Он шелеста не слышит, но струится
           в нем кровь, и в том магическая связь
           меж матерью и сыном, что стремится
           поняв, отдать...
                И в лоно возвратясь,
           мечтает вновь в простор пуститься синий.
           Но как ему поверишь ты, в бессилье
           взирая снизу? Точка, да и только -
           он мал, и в нем ты не увидишь толка.
 

           Но как понять? -  спросил ты. И в ответ
           я стала веткой, стеблем, корнем, соком
           и вознеслась так высоко-высоко,
           что на мгновенье увидала свет.